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Soy

 Soy esa que lleva las botas desgastadas y la mochila abierta. Esa que se despista al escuchar música por la calle y se marca unos pasitos de baile.  Esa que aprendió a mirar para arriba y a apreciar lo que las ciudades esconden más allá de la primera planta.  Soy esa que llora en soledad y ríe en compañía.  Esa estúpida incapaz de controlar las emociones y termina enredándolas, como si de un cable de auriculares de tratasen.  Esa a la que se le hace bola la carne y la vida.  Soy yo, con 28 años y una serie de responsabilidades que llegaron demasiado rápido, o tal vez fui demasiado lenta para atenderlas.  Al fin y al cabo.  Soy. 
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Me gusta pensar que el silencio traslada en su susurro inaudible aquello que nunca nos dijimos. Que la oscuridad guarda con recelo momentos que nunca vieron la luz. Que mis pies no estaban hechos para caminar campo a través. Que encontré el sendero. Que asfalté mi camino. "Ahora que el mundo está recién pintando...."
Y sin tener una línea directa, sabemos dónde dar el uno con el otro. Sin palabras. Sin señales... Siendo canales demasiado ocultos para continuar con ellos. Siendo una falsa que nos creamos en torno a la nada.
A pocos minutos de mi final alternativo, sigo contando los segundos de la nada.
Habla. Que cada palabra resuena en el espacio como un tambor. Respondo, siempre buscando la manera entrevelada de acallar mi corazón. Como un ente a mi alrededor, recreo con cada tono los instantes que nunca llegaron a ocurrir. Como el son de la canción que nunca se llegó a reproducir.
Rabia. Por saber que no tuvimos ni fuerzas ni ganas de querernos más, ni de hacerlo bien. Impotencia por un amor correspondido, encerrado en las verdades que el universo nos tenía preparado. Dolor por cada paso dado en direcciones opuestas, dejando atrás la muralla destruida, ajada y cochonbrosa que alguna vez albergó esperanza de algo. Tu y yo, yo y yo... Una acción a mí favor. Una más, una menos para los dos.